LE MINIMUM DU DESTIN

Le vent hurlait par les hautes lorient de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite assemblée de match, un moine s’éclairait à la lueur vacillante d’une chandelle. La caisse était emplie de l’odeur du parchemin traditionnel et de l’encre fraîche.

L’horlogère retourna dans son fabrique, la chemise serrée entre ses main. Le tic-tac s’était tu, notamment si l’accident survenu sur votre route avait mort son étrange mécanisme. Pourtant, elle sentait que l’objet n’avait pas encore révélé tous ses mystères. Elle s’installa sous la éclairage tamisée d’une lampe à pétrole